QuEm MaNdA

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As ventoinhas cansadas aguardam que a orquestra cansada se quede. Os músicos empapam os lenços brancos do suor do medo e o homem do bandoneon tem a pele ardida de sentir o aperto do fole na perna trémula.

Cheira a rosas e a medo.

Amarilïs é o diabo, aguenta Baron nos passos, aguenta-me o olhar firme quando lhe roço as coxas, acompanha-nos, não desiste, é brava, limita o espaço do corpo-a-corpo recebendo no corpo os ataques de um, o escudo do outro.

O tango. O tango vai correndo cada canto, todas as diagonais da milonga, o soalho está riscado das nossas investidas, três vezes nós. Baron puxa o braço da sua protegida e vira as costas à orquestra, leva-a de arrasto. Sinto-me vitorioso. Ganhei o espaço do salão, sou um herói.

NO!!!

Amarilïs bate o tacão, solta o pulso apertado e volta para mim. Baron não se vira. Vejo-lhe os punhos crispados a enrubescerem sob a camisa alva. Trazem-lhe o chapéu e sai.

E agora nós. O som só para nós. Amarilïs aconchega a palma da mão no meu pescoço e nos lábios ensaguentados ouço-a baixinho. Sí.