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Uma mulher gritou silenciando o bandoneon.

Senti a minha pele vestir-se de um mar encrespado prestes a tornar-se vagas e destas fazerem-se monstros para o ataque. Não foi só a minha lâmina que sorriu, todos os tangueros presentes cercaram o maldito.

Mas foi Bábá, a que chamam a traidora do coração, que se aproximou dele. De mãos nas ancas, baton do sangue de Serena, meias de rede que tantos apanharam. Riu-se. E depois riu-se. E ainda mais e mais alto. E de um golpe ergueu a perna esguia e na ponta do sapato arrancou-lhe o chapéu que o cobría na condição de macho.

A brilhantina não lhe segurou o orgulho. À vez aparou os golpes de naifa de todos os dançarinos fiéis à milonga. Sujou o soalho na urina do medo, nos olhos a pedirem clemência.

Agarrámos em Serena, perfumada de rum queimado, dançámos com o seu corpo morto um último TaNgO e a alma como o nome, evaporou-se leve ao Criador.